Če res obstaja bog, bi mi, prosim, ljubeznivo razložili, kako naj ga najdem?
Naj vam v nekaj vrsticah povem, da ta zgodba govori samo o meni – ne pišem je z nobenim drugim namenom.
Ne opravičujem se za svoje samoljubje. Prav z njim skušam nadgraditi svojo avtobiografijo. Druge avtobiografije bralca utrujajo z izgovori za njihovo samoljubje. Kaj pa je vam mar, če sem samoljubna? Kaj pa je vam mar, četudi bi vam moralo biti mar, da sem samoljubna?
To ni romanca – prevečkrat je melodija mojega življenja odzvanjala od stisk in muk, da bi zapravljala čas s cmerjenjem in tarnanjem zaradi fantazij in sanj; niti ni roman, ampak preprosto zgodba, resnična zgodba. Oh! Resnična, tako zelo resnična je v svoji izmučenosti in bridki srčni bolečini – če je seveda življenje kaj več kot brezčuten, kratek privid – kot so v svoji veličastnosti in čvrstosti resnični visoki evkaliptusi, med katerimi sem prvič uzrla svetlobo.